O blog do(a) Lisa

A insatisfação corporal

sonhadorapt — Fri, 13 Nov 2009 00:35:03 UT

"A insatisfação corporal
Passámos então, do "tunnig" dos carros e das motos, para o "tunnig corporal"!
Data: 12-11-2009

Está a tornar-se uma obcessão, que aparece, todos os dias, materializada por uma autocrítica activa e permanente, de que não estamos contentes com a imagem do nosso corpo - seja a forma e o feitio, sejam os excedentes ou os déficits, sejam até, as deformações inatas ou adquiridas. Parece que estamos com alguma relutância em aceitar, entre outras coisas, o natural envelhecimento ou desgaste - afinal, o uso mais que natural - do nosso bem-amado corpinho. E, é o nariz que se "tornou" grande ou então é muito pequeno, o peito que não encaixa e tem de ser ampliado ou reduzido, a bacia que ficou mais ovalada e fez aumentar a barriga e as nádegas, o "papo" que não pára de crescer, as rugas que já triplicaram e até os lábios, que agora para serem bonitos, têm de "inchar" e se tornar "beiças". Este pequeno desarranjo psico-somático circunstancial, leva as pessoas a procurar soluções imediatistas, que lhes consomem, os seus rendimentos e outros demais de terceiros, para satisfação dum ego, que parece ser deficitário e talvez, fútil,... como se toda a verdade da vida estivesse na frase de Vinícius de Morais: ..." e as feias que me perdoem, mas a beleza é essencial"! Passámos então, do "tunnig" dos carros e das motos, para o "tunnig corporal"! Com acrescentos, de cabelo, de unhas, em orgãos, de peças metálicas - nas mais variadas partes do "globo" corporal - de pinturas, - abstractas, paisagísticas, com animais de estimação ou predadores magestosos, com letras, números significativos, frases solenes - enfim, um sem número de hipóteses, com a dimenção da imaginação terrena. Desde as pessoas que querem alterar partes do corpo, para ficar parecidas com o seu ídolo "no activo", até as que, por necessidades fisiológicas, ou até por doença, o têm de corrigir, de tudo se vê, um pouco. E assim, passamos a não saber, o que é verdadeiro e o que é falso,... mas fica-se a conhecer, isso sim, pelas revistas "cor de rosa" - não entendo a cor escolhida, porque lá dentro é só desgraça - de cirurgias estéticas, "milagrosas", algumas praticadas por meros clínicos, intitulados especialistas, com pormenores, miranbolantes, sobre as práticas realizadas, com alguns passos da intervenção e suas técnicas e depois, os preços cobrados, exorbitantes, claro! E qualquer dia, veremos um desses "crónicos" mediáticos, deixar-se operar, ao vivo e em directo, por exemplo, ás hemorroidas, o que vai provocar o gaúdio imenso, dos espectadores "habitués", do canal filmante! Com o "dito cujo", a ganhar um dinheirinho extra, claro está! E esta procura excessiva, fez aparecer também uma oferta excessiva, com curas de emagrecimento, rejuvenescimento, terapêuticas para adelgaçar, para alargar, tratamentos para aumentar, tratamentos para diminuir, seja o apetite seja a função sexual, tudo sempre feito, com a referência do uso exclusivo de produtos naturais. E o que são esses produtos naturais? Convém aqui lembrar que, de entre outros, o veneno de cobra, também é um produto natural!
Parece-me legítimo que se queira dar um toquezinho mais estético, no nosso corpo, dentro de alguns limites, até porque em termos funcionais, pode ser importante realizar algumas correções. Como também há idades mais indicadas para as realizar, sendo feito de maneira seriada. Mas o que está a acontecer, é o supermercado de opções de "tunning" como se duma lista de compras, se tratasse, e quem tem mais capacidade financeira, mais operações vai realizar, mesmo que não sejam indicadas. E passando agora aos exemplos: os implantes mamários, que se fazem com alguma frequência, e que até são em alguns casos, mandatórios, em termos práticos, podem considerar-se úteis: primeiro, pelo efeito produzido no ego do indivíduo, depois para os circundantes, se tiverem oportunidade de disfrutar o "produto", e depois ainda, por aumentarem a flutuabilidade, contribuem para a diminuição dos "acidentes natatórios", nas nossas praias e piscinas, durante a época balnear! Outro exemplo são as peças metálicas, que, sendo na prática exclusivamente decorativas, ao contrário dos anteriores, dificultam a flutuação, pelo aumento do peso corporal, e também se tornam incomodativas, nos controles de segurança, dos aeroportos, edifícios públicos e museus, porque aumentam de maneira significativa as filas de espera no respectivo acesso. Enfim, vantagens e desvantagens, da utilização de materiais decorativos não biológicos, estranhos ao nosso corpo e que provocam necessáriamente efeitos colaterais conhecidos e até esperados. E vou acabar com a pergunta: Será que isto faz parte duma moda, com tudo aquilo a quanto ela nos pode obrigar?"

José Manuel Morna Ramos Médico

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Um texto de Opinião" retirado de um Diário, que considerei super - interessante e decidi partilhar convosco Amigos Meus.

Ser rosa no inverno de que serve?

sonhadorapt — Thu, 01 Oct 2009 16:19:53 UT

IMPROVISO

"Uma rosa depois da neve,

Não sei que fazer

de uma rosa no inverno.

Se não for para arder,

ser rosa no inverno de que serve?"

EUGÉNIO DE ANDRADE

A rosa é sempre a mensagem,

O fogo é sempre a viagem

Dos braços abrasados na miragem

Do calor de ocultos véus

Poeta!Poeta em astros

De altos lumes

De altos mastros

Lembranças de lumes castos

E de perfumadas bodas

Em teatros saudosos

Eternos bailes de roda...

Na sonhada perfeição

Dos leitos que a noite embala

Nos seus véus

De ocultos sagrados rios

Rios de amor ocultados

Na paixão dos bem-amados

Água,Luz.Murmúrio a dois,

No olhar adormecido.

Luz de um céu imaginado

No presente,no passado

Água,voz,canção de sóis.

De Natércia Freire

As palavras

sonhadorapt — Mon, 21 Sep 2009 16:14:07 UT

As palavras

São como um cristal,

as palavras.

Algumas, um punhal,

um incêndio.

Outras,

orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.

Inseguras navegam:

barcos ou beijos,

as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,

leves.

Tecidas são de luz

e são a noite.

E mesmo pálidas

verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem

as recolhe, assim,

cruéis, desfeitas,

nas suas conchas puras?

Eugénio de Andrade

É urgente um barco no mar.

sonhadorapt — Mon, 21 Sep 2009 14:46:01 UT

Urgentemente

É urgente o Amor,
É urgente um barco no mar.

É urgente destruir certas palavras
ódio, solidão e crueldade,
alguns lamentos,
muitas espadas.

É urgente inventar alegria,
multiplicar os beijos, as searas,
é urgente descobrir rosas e rios
e manhãs claras.

Cai o silêncio nos ombros,
e a luz impura até doer.
É urgente o amor,
É urgente permanecer.

Eugénio de Andrade

Olhar o rio feito de tempo e água

sonhadorapt — Fri, 18 Sep 2009 14:53:10 UT

ARTE POÉTICA

Olhar o rio feito de tempo e água
E recordar que o tempo é outro rio,
Saber que nos perdemos como o rio
E nossas faces passam como a água.

Perceber que a vigília é outro sonho
Que sonha não sonhar, e que essa morte
Que a nossa carne teme é a mesma morte
De toda noite, que é sono, que é sonho.

Vislumbrar num dia ou num ano um símbolo
dos dias dos homens e de seus anos,
E converter o ultraje desses anos
Em uma música, um rumor e um símbolo.

Ver na morte o sonho, entrever no ocaso
Um triste ouro, sendo assim a poesia
Que é imortal e pobre. Pois a poesia
Volta sempre, tal como a aurora e o ocaso.

Às vezes durante as tardes um rosto
Nos olha do mais fundo de um espelho;
A arte deve ser como esse espelho
Que nos revela nosso próprio rosto.

Contam que Ulisses, farto de prodígios,
Chorou de amor ao divisar sua Ítaca
Tão verde e humilde. A arte é essa Ítaca
De verde eternidade, sem prodígios.

Também é como o rio interminável,
Que passa e fica e é cristal de um mesmo
Heráclito inconstante, que é o mesmo
E é outro, como o rio interminável.

____________________________________________""_________________________________________

Jorge Luís Borges (1899-1986), poeta e ficcionista argentino, considerado um dos maiores escritores do século XX na América Latina. Fundou, em 1924, a revista literária Martin Fierro, e colaborou em La Prensa e na revista Sur. Opositor da ditadura de Perón, foi obrigado a demitir-se do cargo que ocupava na Biblioteca de Buenos Aires. Ligado inicialmente ao grupo de vanguarda artística ultraísta, voltou-se posteriormente à poesia de inspiração clássica. É conhecido especialmente por seus contos fantásticos e ensaios sobre temas ligados à Cabala, à Divina Comédia, à poesia medieval e ao Oriente, onde comparecem os temas de sua predileção, como os espelhos, os tigres, o tempo cíclico e os labirintos. Publicou, entre outros títulos, Fervor de Buenos Aires (1923), História Universal da Infâmia (1935), História da Eternidade (1936), Ficções (1944) e O Aleph (1945).

As Coisas Transitórias

sonhadorapt — Wed, 29 Jul 2009 23:39:06 UT

As Coisas Transitórias

Irmão,
nada é eterno, nada sobrevive.
Recorda isto, e alegra-te.

A nossa vida
não é só a carga dos anos.
A nossa vereda
não é só o caminho interminável.
Nenhum poeta tem o dever
de cantar a antiga canção.
A flor murcha e morre;
mas aquele que a leva
não deve chorá-la sempre...
Irmão, recorda isto, e alegra-te.

Chegará um silêncio absoluto,
e, então, a música será perfeita.
A vida inclinar-se-á ao poente
para afogar-se em sombras doiradas.
O amor há-de ser chamado do seu jogo
para beber o sofrimento
e subir ao céu das lágrimas ...
Irmão, recorda isto, e alegra-te.

Apanhemos, no ar, as nossas flores,
não no-las arrebate o vento que passa.
Arde-nos o sangue e brilham nossos olhos
roubando beijos que murchariam
se os esquecêssemos.

É ânsia a nossa vida
e força o nosso desejo,
porque o tempo toca a finados.
Irmão, recorda isto, e alegra-te.

Não podemos, num momento, abraçar as coisas,
parti-las e atirá-las ao chão.
Passam rápidas as horas,
com os sonhos debaixo do manto.
A vida, infindável para o trabalho
e para o fastio,
dá-nos apenas um dia para o amor.
Irmão, recorda isto, e alegra-te.

Sabe-nos bem a beleza
porque a sua dança volúvel
é o ritmo das nossas vidas.
Gostamos da sabedoria
porque não temos sempre de a acabar.
No eterno tudo está feito e concluído,
mas as flores da ilusão terrena
são eternamente frescas,
por causa da morte.
Irmão, recorda isto, e alegra-te.

Rabindranath Tagore, in "O Coração da Primavera"

(Tradução de Manuel Simões)

________________________"__________________________

E foi num aperto de mãos como este, na penúltima vez que estive contigo, que me fizeste sentir e ter a certeza de que sabias estar para breve a tua transição...

Estejas onde estiveres que sejas absolutamente livre!!

__________""______________

Haverá ligação entre este poema e a perda de um irmão?

Não sei, ainda não consigo "ver"... sei apenas que quando o li no blog do meu Amigo António - "Ares_Lusitani" só vi essa ligação...

UM RIO TE ESPERA

sonhadorapt — Fri, 29 May 2009 14:57:10 UT

UM RIO TE ESPERA

Estás só, e é de noite,
na cidade aberta ao vento leste.
Há muita coisa que não sabes
e é já tarde para perguntares.
Mas tu já tens palavras que te bastem,
as últimas,
pálidas, pesadas, ó abandonado.

Estás só
e ao teu encontro vem
a grande ponte sobre o rio.
Olhas a água onde passaram barcos,
escura, densa, rumorosa
de lírios ou pássaros nocturnos.

Por um momento esqueces
a cidade e o seu comércio de fantasmas,
a multidão atarefada em construir
pequenos ataúdes para o desejo,
a cidade onde cães devoram,
com extrema piedade,
crianças cintilantes
e despidas.

Olhas o rio
como se fora o leito
da tua infância:
lembras-te da madressilva
no muro do quintal,
dos medronhos que colhias
e deitavas fora,
dos amigos a quem mandavas
palavras inocentes
que regressavam a sangrar,
lembras-te de tua mãe
que te esperava
com os olhos molhados de alegria.

Olhas a água, a ponte,
os candeeiros,
e outra vez a água;
a água;
água ou bosque,
sombra pura
nos grandes dias de verão.

Estás só.
Desolado e só.
E é de noite.

Eugénio de Andrade

há fábricas de dias que virão

sonhadorapt — Thu, 28 May 2009 21:18:28 UT

Esperemos

Há outros dias que não têm chegado ainda,
que estão fazendo-se
como o pão ou as cadeiras ou o produto
das farmácias ou das oficinas
- há fábricas de dias que virão -
existem artesãos da alma
que levantam e pesam e preparam
certos dias amargos ou preciosos
que de repente chegam à porta
para premiar-nos
com uma laranja
ou assassinar-nos de imediato.

Pablo Neruda (Últimos Poemas)

SE CADA DIA CAI

sonhadorapt — Thu, 28 May 2009 20:43:23 UT

SE CADA DIA CAI

Se cada dia cai, dentro de cada noite,
há um poço
onde a claridade está presa.

há que sentar-se na beira
do poço da sombra
e pescar luz caída
com paciência.

Pablo Neruda (Últimos Poemas)

girei as estrelas...

sonhadorapt — Mon, 13 Apr 2009 22:40:08 UT

A poesia

E foi nessa idade... Chegou a poesia
para buscar-me. Não sei de onde
saiu, do inverno ou do rio.
Não sei como nem quando,
não, não eram vozes, não
palavras, nem silêncio,
mas desde uma rua que me chamava,
desde os ramos da note,
de súbito enre os outros,
entre fogos violentos
ou regressando só,
ali estava sem rosto
e me tocava.

Não sabia o que dizer, a minha boca
não sabia,
nomear,
meus olhos eram cegos,
algo me golpeava a alma,
febre ou asas perdidas,
fui me fazendo só,
decifrando
aquela queimadura,
e escrevi a primeira linha vaga,
vaga, sem corpo, pura
brincadeira,
pura sabedoria
de quem não sabe nada,
e vi de súbito
o céu debulhado
e aberto,
planetas,
plantações palpitantes,
a sombra perfurada,
atravessada
por flechas, fogo e flores
a noite agasalhadora, o universo.

E eu, um mínimo ser,
ébrio do vazio enorme
constelado,
à semelhança, à imagem
do mistério,
senti-me parte pura
desse abismo,
girei as estrelas...,
meu coração se desatou no vento.

Pablo Neruda

Sentado na pedra de ti próprio,

sonhadorapt — Tue, 07 Apr 2009 01:03:46 UT

O Escriba Acocorado

Sentado na pedra de ti próprio,
não tens rosto, senão o que,
de anónimo, a ela afeiçoou
a mão que assim te quis. Do resto,
do que de individualidade, porventura,

em ti existiria, se encarregou
a persistente erosão dos dias. De vago,
neutro olhar sem órbitas, permaneces
hirto, fitando sempre mais além
da morna penumbra que te envolve

no halo intemporal que é, do tempo,
o nexo único. Nesse olhar
de não ver tudo se inscreve,
repensa e adivinha: teus limites
e, ainda, o que excederia tua humana

estatura. Sem contornos, em sombra
e sono te diluis no que, de ti,
nunca saberemos. Porém, límpida
e escorreita, até nós chega a laboriosa
escrita que no papiro ias lavrando.

Rui Knopfli, in "O Corpo de Atena"

Se não fosse esta certeza

sonhadorapt — Wed, 18 Mar 2009 20:17:49 UT

Dez reis de esperança

Se não fosse esta certeza
que nem sei de onde me vem,
não comia, nem bebia,
nem falava com ninguém.
Acocorava-me a um canto,
no mais escuro que houvesse,
punha os joelhos á boca
e viesse o que viesse.
Não fossem os olhos grandes
do ingénuo adolescente,
a chuva das penas brancas
a cair impertinente,
aquele incógnito rosto,
pintado em tons de aguarela,
que sonha no frio encosto
da vidraça da janela,
não fosse a imensa piedade
dos homens que não cresceram,
que ouviram, viram, ouviram,
viram, e não perceberam,
essas máscaras selectas,
antologia do espanto,
flores sem caule, flutuando
no pranto do desencanto,
se não fosse a fome e a sede
dessa humanidade exangue,
roía as unhas e os dedos
até os fazer em sangue.

António Gedeão

Os que passam e os que ficam

sonhadorapt — Wed, 18 Mar 2009 15:36:48 UT

Poema do Homem Só

Sós,

irremediavelmente sós,

como um astro perdido que arrefece.

Todos passam por nós

e ninguém nos conhece.

Os que passam e os que ficam.

Todos se desconhecem.

Os astros nada explicam:

Arrefecem

Nesta envolvente solidão compacta,

quer se grite ou não se grite,

nenhum dar-se de outro se refracta,

nenhum ser nós se transmite.

Quem sente o meu sentimento

sou eu só, e mais ninguém.

Quem sofre o meu sofrimento

sou eu só, e mais ninguém.

Quem estremece este meu estremecimento

sou eu só, e mais ninguém.

Dão-se os lábios, dão-se os braços

dão-se os olhos, dão-se os dedos,

bocetas de mil segredos

dão-se em pasmados compassos;

dão-se as noites, e dão-se os dias,

dão-se aflitivas esmolas,

abrem-se e dão-se as corolas

breves das carnes macias;

dão-se os nervos, dá-se a vida,

dá-se o sangue gota a gota,

como uma braçada rota

dá-se tudo e nada fica.

Mas este íntimo secreto

que no silêncio concreto,

este oferecer-se de dentro

num esgotamento completo,

este ser-se sem disfarçe,

virgem de mal e de bem,

este dar-se, este entregar-se,

descobrir-se, e desflorar-se,

é nosso de mais ninguém.

António Gedeão

Não fora o mar e, resignada, em vez de olhar os astros

sonhadorapt — Mon, 02 Mar 2009 16:18:26 UT

Não Fora o Mar!

Não fora o mar,
e eu seria feliz na minha rua,
neste primeiro andar da minha casa
a ver, de dia, o sol, de noite a lua,
calada, quieta, sem um golpe de asa.

Não fora o mar,
e seriam contados os meus passos,
tantos para viver, para morrer,
tantos os movimentos dos meus braços,
pequena angústia, pequeno prazer.

Não fora o mar,
e os seus sonhos seriam sem violência
como irisadas bolas de sabão,
efémero cristal, branca aparência,
e o resto — pingos de água em minha mão.

Não fora o mar,
e este cruel desejo de aventura
seria vaga música ao sol pôr
nem sequer brasa viva, queimadura,
pouco mais que o perfume duma flor.

Não fora o mar
e o longo apelo, o canto da sereia,
apenas ilusão, miragem,
breve canção, passo breve na areia,
desejo balbuciante de viagem.

Não fora o mar
Não fora o mar e, resignada, em vez de olhar os astros
tudo o que é alto, inacessível, fundo,
cimos, castelos, torres, nuvens, mastros,
iria de olhos baixos pelo mundo.

Não fora o mar
e o meu canto seria flor e mel,
asa de borboleta, rouxinol,
e não rude halali, garra cruel,
Águia Real que desafia o sol.

Não fora o mar
e este potro selvagem, sem arção,
crinas ao vento, com arreio,
meu altivo, indomável coração,

Não fora o mar
e comeria à mão,
não fora o mar
e aceitaria o freio.

Fernanda de Castro, in "Trinta e Nove Poemas"

Não é de água este brilho de prata.

sonhadorapt — Tue, 17 Feb 2009 16:49:44 UT

Não é música

Não é música o que ouvimos.
Não é de água este brilho de prata.

Eu estou aqui sobre as pontes do rio.
Outros são os que espreitam pela bruma das margens.

Talvez me lembre:
tu vinhas devagar pelo lado das acácias.
Cingias cada árvore e as colunas, os braços de um
deus cruel, o saber dos templos.

Não é um salmo o que ouvimos.
Não é de harpas este lamento,
não é o ofício das mãos esculpindo um rosto,
não é a palavra de deus que ecoa nas escarpas.

Algures te ocultas e não deixas sinais.
Quem és tu
cujo perfil se desvanece, cuja doçura se perde nos
confins da tarde?

Eu estou aqui onde se unem as margens, onde escurecem
as sendas e as sombras,
onde correm as nuvens, as pedras, as águas.

Outros são os que te aguardam pelo lado das acácias.

José Agostinho Baptista (1948)

Quem somos, senão o que imperfeitamente

sonhadorapt — Mon, 16 Feb 2009 16:46:54 UT

Quem Somos

Quem somos, senão o que imperfeitamente
sabemos de um passado de vultos
mal recortados na neblina opaca,
imprecisos rostos mentidos nas páginas
antigas de tomos cujas palavras

não são, de certo, as proferidas,
ou reproduzem sequer actos e gestos
cometidos. Ergue-se a lâmina:
metal e terra conhecem o sangue
em fronteiras e destinos pouco

a pouco corrigidos na memória
indecifrável das areias.
A lápide, que nomeia, não descreve
e a história que o historia,
eco vário e distorcido, é já

diversa e a si própria se entretece
na mortalha de conjecturados perfis.
Amanhã seremos outros. Por ora
nada somos senão o imperfeito
limbo da legenda que seremos.

Rui Knopfli, in "O Corpo de Atena"

Acordas pela noite, estás só.

sonhadorapt — Wed, 04 Feb 2009 11:26:17 UT

Acordas pela noite, estás só.
Gravas na solidão dos quartos uma estrela de lume,
reflectes sobre a mesa os objectos frios dos
invernos.
Algures,
nos becos da infância, celebra-se a primeira fábula.

Já as tuas unhas percorreram os espelhos do ar,
já choraste junto aos umbrais.
Enumera as tábuas onde um destino se inscreve, deslumbra
a raiz da pedra, secretamente.

Não há candelabros para o pranto nos desvãos da capela.
Iluminas como numa tela de excessivo sol os vitrais ao
fundo,
e depois as naves.

Será o mar?
Confessa que dói uma enseada assim. Deserta de mastros,
além,
onde és um peixe, cintilante e cego.
Azul porque é a cor dos teus pincéis.
Veloz como sobre a lua alta correm as nuvens para a
tempestade.
Que procuras aí, que esboço de uma vida que a aguarela
não redime?

Uma flor de água ergue-se à tua volta, ama-te tão
fervorosamente.
Algures se desata o deserto em oásis que enlouquecem a tua
fronte nómada
e
quando abres os diques o coração grita.
Adensam-se as grades,
há uma campânula de corolas líquidas, quentes, um véu que
aperta.

Derrama-te, parte.
Antes que a garganta ameace o silêncio, antes que o silêncio
esmague as cordas
para que não cantes.

Não,
não voltarás a cantar na idade dos lírios.

Lírico partiste,
e as pétalas arderam demoniacamente, ardeu o gladíolo,
ardeu a rosa,
as ociosas plantas do exílio.

Pensa nessa fulgurante desolação à deriva pelos meses,
pelas terras que devastaram uma cabeça arredia.

Negaste a luz e o amor.
Edificaste um lugar de lanças, mansardas que dão para
traseiras de tudo.
Dos jardins outrora belos nada dirás, do que abandonast
nada esperes, ó sonhador.

Derrotado,
a teus pés jaz um povo.
Terá sido a desdita, o fado negro?
Deus mal levanta o seu chicote de fogo e eles tombam à
vista das cidades, velozes ao entardecer.

José Agostinho Baptista, de O Centro do Universo in Biografia

CHUVA

sonhadorapt — Thu, 08 Jan 2009 17:51:11 UT

Chuva
Mariza
Composição: Jorge Fernando

As coisas vulgares que há na vida
Não deixam saudades
Só as lembranças que doem
Ou fazem sorrir

Há gente que fica na história
da história da gente
e outras de quem nem o nome
lembramos ouvir

São emoções que dão vida
à saudade que trago
Aquelas que tive contigo
e acabei por perder

Há dias que marcam a alma
e a vida da gente
e aquele em que tu me deixaste
não posso esquecer

A chuva molhava-me o rosto
Gelado e cansado
As ruas que a cidade tinha
Já eu percorrera

Ai... meu choro de moça perdida
gritava à cidade
que o fogo do amor sob chuva
há instantes morrera

A chuva ouviu e calou
meu segredo à cidade
E eis que ela bate no vidro
Trazendo a saudade

Bom Ano 2009

sonhadorapt — Wed, 31 Dec 2008 01:25:08 UT

Recomeça….

Se puderes
Sem angústia
E sem pressa.
E os passos que deres,
Nesse caminho duro
Do futuro
Dá-os em liberdade.
Enquanto não alcances
Não descanses.
De nenhum fruto queiras só metade.

E, nunca saciado,
Vai colhendo ilusões sucessivas no pomar.
Sempre a sonhar e vendo
O logro da aventura.
És homem, não te esqueças!
Só é tua a loucura
Onde, com lucidez, te reconheças…

Miguel Torga

sou a liberdade límpida

sonhadorapt — Sun, 28 Dec 2008 22:36:41 UT

Regressei ao corpo insuperável
à infância do ser, à inocência viva
Já não sou o meu nome, sou músculo suave
do fogo do universo
sou a liberdade límpida
de um rio silencioso que nasce
em cada instante do princípio do mundo
Não me pertenço
Os meus contornos
são os confins em que o teu corpo começa
O meu modo de ser é interrogativo e desce
ao centro do impossível e envolve
a totalidade inacessível
num enlace de água
em que o ser e o não ser se conjugam no real absoluto
Entre mim e ti não há pontes
a minha diferença respira
a tua noite e o meu dia, o teu sol e a tua lua
Estou vivo contigo na presença e na ausência
tu és tu, nada nos separa porque a separação
é a linha da aliança unitiva
a respiração do vivo amor entre nós
nos faz nascer.

ANTÓNIO RAMOS ROSA

BARCO NEGRO Amália e Mariza

sonhadorapt — Sun, 28 Dec 2008 16:55:54 UT

http://www.youtube.com/watch?v=GdJYzzyO7nc

http://www.youtube.com/watch?v=5ElLSBx9Jo8

acordei tremendo deitada na areia

sonhadorapt — Sun, 28 Dec 2008 05:59:06 UT

BARCO NEGRO
De manhã temendo que me achasses feia,
acordei tremendo deitada na areia,
mas logo os teus olhos disseram que não
e o sol penetrou no meu coração.

Vi depois, numa rocha, uma cruz,
e o teu barco negro dançava na luz;
vi teu braço acenando, entre as velas já soltas.
Dizem as velhas da praia que não voltas...
São loucas! São loucas!

Eu sei, meu amor,
que nem chegaste a partir,
pois tudo em meu redor
me diz que estás sempre comigo. -

No vento que lança
areia nos vidros,
na água que canta,
no fogo mortiço,
no calor do leito,
nos bancos vazios,
dentro do meu peito
estás sempre comigo

David Mourão Ferreira (1954)

Eu sou essa pessoa a quem o vento chama

sonhadorapt — Sun, 21 Dec 2008 22:01:21 UT

Eu sou essa pessoa a quem o vento chama,
a que não se recusa a esse final convite,
em máquinas de adeus,sem tentação de volta.

Todo horizonte é um vasto sopro de incerteza:
Eu sou essa pessoa a quem o vento leva:
já de horizontes libertada,mas sozinha.

Se a Beleza sonhada é maior que a vivente,
dizei-me: não quereis ou não sabeis ser sonho ?
Eu sou essa pessoa a quem o vento rasga.

Pelos mundos do vento em meus cílios guardadas
vão as medidas que separam os abraços.
Eu sou essa pessoa a quem o vento ensina:

Agora és livre,se ainda recordas

(Cecília Meireles)

De que são feitos os dias?

sonhadorapt — Sun, 21 Dec 2008 15:27:40 UT

De que são feitos os dias?
- De pequenos desejos,
vagarosas saudades,
silenciosas lembranças.

Entre mágoas sombrias,
momentâneos lampejos:
vagas felicidades,
inatuais esperanças.

De loucuras, de crimes,
de pecados, de glórias
- do medo que encadeia
todas essas mudanças.

Dentro deles vivemos,
dentro deles choramos,
em duros desenlaces
e em sinistras alianças...

Cecília Meireles