O blog do(a) Marco

Uma Catacumba Caiada

marco_pit — Tue, 03 Nov 2009 23:43:45 UT

Quando o calor se atirou à aldeia, podre e venenoso, o Zé saiu da taberna ziguezagueando.
Sabia que nunca mais iria enterrar ninguém. Via- se pregado na parede do cemitério rodeado de aranhas que dançavam titubeantes e macabras.

Contra o que sempre pensara, não morreria velho e foi- se despedir da espanhola com quem dormira as duas últimas noites.
Àquela hora os cães dormitavam nas sombras, abanando o rabo à sua passagem.
O presidente da junta tinha-o prevenido três semanas antes que a profissão de coveiro era ingrata: - o osso é duro de roer. Mas o importante é que há mais marés que marinheiros.

Em Lisboa, nos tempos de casado, tivera ofícios duros. Mesmo assim sempre pensou que morreria velho. Nem mesmo a separação da família o desesperou, e a vida era vivida com um sorriso interior, de parietal a parietal.

Porém, o aviso preocupou-o.

Caminhou junto à parede para aproveitar a sombra dos beirais. Torneou um carro semi desfeito de saudades. No poial da porta da espanhola estava, despreocupado, o marido desta. - Despreocupação de corno manso, pensou.

Atirou-lhe cinquenta cêntimos... Para a aguardente de figo.
O canavial murmurava sons de juventude, levemente embalado no sueste. A velha nora espiava por cima do casario árido vindo do deserto.

Afastou a rede mosquiteira da porta e entrou no escuro antro dos pobres. Fixou os olhos, sem medo, no Cristo ameaçador do fundo, e releu o prato azul violeta: " o cabelo que foi loiro e depois se debotou, lembra alguém que tinha oiro e em prata se transformou".
- Romualda!!!! , chamou baixinho.

Os ladrilhos libertavam uma frescura agradável a alfazema. Entrou no quarto e viu-a estendida na esteira, completamente nua. As dobras da barriga pendiam-lhe até ao chão, subindo e descendo ao ritmo da respiração pesada. Não acordaria mesmo que um tubarão entrasse na ria e comesse metade dos homens que dentro de água esquartejavam os atuns do copejo da madrugada. Ficaria para mais tarde. Muito mais tarde...

Procurou nos bolsos das calças um cigarro, e foi encontrá-lo num da camisa. Acendeu-o ainda dentro de casa e saiu decidido ladeira acima em direcção do cemitério.
No caminho entrou na tasca do Manel Zé - estrategicamente situada entre os mortos e os vivos - que dormia com a cabeça sobre o balcão. Balcão de amendoeira de amêndoa dura, onde se apoiavam as mais diversas vidas, desde o começo dos séculos.

Serviu-se a si próprio de medronho. Era a única bebida que, no estio, lhe refrescava as tripas.
As aranhas começaram a movimentar-se no seu cérebro dando-lhe uma sensação de inesgotável prazer.
O Manel Zé mudou de posição, disse alguma coisa arranhada, e continuou ouvido colado aos sonhos infindáveis do balcão. A venda era impotente perante o calor que se ia instalando sem pagar.
Mais um medronho e saiu levando consigo a garrafa. Pagaria depois. Muito depois...

"Medronho puro a bebida do futuro", rótulo sem cor sobressaindo da solidão das ruas escaldantes.
"Nós ossos que aqui estamos pelos vosso esperamos". Entrou. Dirigiu-se à cova que começara a abrir pela manhã. Ajoelhou-se diante dela murmurando álcool para as entranhas da Terra.

Sem que desse por isso, da catacumba do antigo Cabo da Guarda, saiu um esqueleto com galões a condizer, armado de martelo e pregos. Com o queixo aprumado, protuberante, e rodando sobre os calcanhares a cada sepultura, chegou-se ao Zé que flutuava a um palmo do solo. Deu-lhe o braço e foram os dois até ao lado Norte do cemitério. Aí, o esqueleto do Cabo, foi pregado na parede caiada, peça do puzzle infinito da calmaria.

As aranhas, agora livres, saíram à rua semeando panfletos incendiários aos transeuntes.

Duas árvores, frondosas, coraram de cumplicidade.

Estava frio na tarde poeirenta...

marco_pit — Tue, 03 Nov 2009 00:27:22 UT

Estava frio na tarde poeirenta. Agarrou os sapatos e entrou descalço no cemitério. Algumas beatas místicas adoravam os seus mortos ruminando palavras silenciosas. Percorreu o corredor central e chegou-se à sepultura de uma mulher desconhecida, sem lágrimas. Pousou os sapatos. Olhou as árvores repletas de caracóis e começou a cantar baixinho a musica que tanto ouvia na boca da sua mãe. As ciganas sentadas nas campas e todas vestidas de negro, ruminavam a libido esperando compaixão das almas inertes dos seus entes ausentes.

Passara um ano sobre a morte da mulher sua mãe, sem lágrimas. Era a sua primeira visita ao cemitério, mas num cemitério que não era o dela, foi ver os Outros, expiar os pecados, perdoar a saudade.
O Outono descia as persianas. O Universo rodopiava, sem pressas, em volta do cemitério.
Subiu a colina suave da sepultura e sentiu os pés descalços a enterrarem-se na terra. À procura da raiz.
Há anos, quando repousava no seu regaço, sentia as mãos tremer de gozo. Lembrou-se das galochas que sempre quisera ter e nunca teve e que os rapazes da rua sempre tiveram.
Olhou o céu à procura de encontrar Deus a sorrir. Não existe. As beatas consumiram-No . Existe. Só existe o que se pode consumir.

Sentiu as mãos tremer de gozo. Os pés aterrados .
Bruxas no dia de finados, sem fim aproximaram-se do cemitério. Pensou nos mortos ricos e nos mortos pobres, que foram vivos pobres e vivos ricos. A loucura passa pela maior das normalidades quando tem um espaço onde se projecta. Só quando o pano de fundo desce, a loucura cai à rua: é doido varrido, vê pulgas na opa de sua majestade, quer saudar o infinito, satisfaz-se no vazio. A mais grave.
As viúvas ciganas choram místicas lenga lengas e atingem orgasmos de dor na penumbra das sepulturas.

Os espaços sagrados aparecem quando os seres do Além se fundem aos do Aquém e aqui começa o dia de finados. Fantasmas e vice-versa, num só, debatem os mais prementes problemas da Filosofia contemporânea.

Mãe, por que me abandonas-te? Acaricia-me os pés. Faz-me tremer as mãos. Vamos construir um mundo porreiro sem carimbos na consciência.
Parecia que o tempo não passara mas o Sol caíra atrás da parede do cemitério e como era preciso atravessar o ritual da morte para participar no sabat, o coveiro, homem devidamente encartado para tal, expulsou as almas do outro mundo para o outro mundo.

Sou o teu lado esquerdo e o teu lado direito...

marco_pit — Sun, 11 Oct 2009 00:10:10 UT

És aquela luz que ilumina o meu caminho,
o teu sorriso dá-me uma enorme vontade de também sorrir...
Despertas em mim tudo o que há de mais especial,
e o meu sorriso fica tão feliz contigo.
A tua voz reconforta-me,
és o meu refúgio, o meu orgulho.

Sou o teu lado esquerdo e o teu lado direito... tu és o meu Centro

Dedicado a ti... és o meu "caminho"

MP

O codex do cigarro

marco_pit — Mon, 21 Sep 2009 22:24:17 UT

Um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco? )
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando...ainda tenho direito a esta liberdade,
depois escrevo:

Eu fui buscar no teu corpo
amoras recém colhidas.
Restou, ardendo nos lábios,
um áspero gosto de vida.

Eu quis deixar no teu corpo
as marcas do meu desejo.
Mas estendo as mãos, não alcanço.
Se fechar os olhos, não vejo.

No teu corpo eu procuro
o desvario dos sentidos.
Por vales e montanhas
venta o vento teus gemidos.

Queria porque queria
desvendar os teus segredos.
A noite diz-me: é tarde.
As nuvens respondem: é cedo.

Eu sempre pensei no teu corpo
um veleiro sobre as ondas.
Se ouso gritar o teu nome
talvez o eco responda.

Se não fosse um cigarro...isto não saía.

Abraços

MP

Upload...

marco_pit — Thu, 03 Sep 2009 16:54:03 UT

Eu sou eu, então realmente tudo o que dizer dos outros?

Agitado com saudade e vazio, como um pássaro numa uma gaiola, que luta para respirar, como se varias mãos estivessem comprimindo a minha garganta, numa ânsia de cores, de flores, de ouvir as vozes das aves, o riso das crianças, o bater da chuva nos vidros, sedento por palavras de bondade, de amizade e de confiança.

Esperando com expectativa grandes acontecimentos, poderosas explosões de alegria dos amigos mesmo numa distância infinita.
Cansado e vazio na oração, na reflexão, na tomada, desmaiado para a vida, e pronto para dizer adeus a tudo isso?

Quem sou eu? Esta ou outra pessoa?
Eu sou uma pessoa hoje, serei amanhã outra?
Eu sou tanto de uma vez? Serei hipócrita diante dos outros?

E vejo diante de mim um fraco verdadeiramente desanimado?
Ou há algo dentro de mim ainda como um exército vencido, e humilhado pela desordem, fugindo da vitória já alcançada?
Quem sou eu? Eles ironizam-me, estas questões da minha alma .

Quem eu sou, porque tu não me conheces…Faz um upload

MP

Hoje sinto-me cansado...

marco_pit — Sun, 30 Aug 2009 12:49:12 UT

Sempre tive um prazer enorme em lutar para que tudo o resto estivesse bem à minha volta, sempre sorri, sempre perguntei, sempre afirmei, nunca desisti. Não é esforço, realmente não o é... faço-o por gosto, adoro ver tudo bem à minha volta, venero a sensação que isso me proporciona.
Admiro a forma como cresci, como me construí, como também fui construído, e o modo como os passos da minha sempre vida me anteciparam a momentos de deleite pessoal. Mas há momentos tão intrínsecos à natureza humana (ou só à minha? duvido...) que provocam avalanches de incertezas, tufões de possessões, tornados de inconstâncias. Pausas... Sinto-me cansado.

E sei que lá no fundo, no cerne do que me compõe, sei que adoro quem sou, mas custa-me a admito-lo, não... não sou um gajo Narcisista, não... Sou eu, cansado, mas... eu.
Pensava que estas alturas de insconstâncias eram próprias de jovens mentes sonhadoras e utópicas, supunha que este tipo de cansaço devia ter sido vivido aos 18 ou 19 anos... pensava que aos 38 seria tudo um bocadinho mais concreto. A certeza é só mais uma utopia, não será?

E tenho 38 anos, e cá estou eu, a percorrer estas ruas já tão familiares, tão conhecidas, como se prolongamentos de mim se tornassem quando nelas me aventuro a conhecer o desconhecido. O mundo é tão prevísivel às vezes, e tão imprevísivel também...

O cansaço que o viver transporta só é comparável à solidão do astro lunar, é como o mel ser doce, é como o vinho tinto ser o manjar de deuses mortais.Mas há sempre o oposto da moeda, o lado oculto da lua, aquele que raramente se vé, mas que se sabe existir. Não nego que o cansaço só me consome porque eu o autorizo a tal, às vezes parece que gosto de sentir profundamente o oposto, para lá mais à frente delirar com o contraste...

Hoje porventura estou cansado, hoje entreguei-me, hoje aceito o súplicio de mim para mim mesmo, e quero repousar em mim, seja lá o que isso for, seja lá o que isso significar...

Hoje resigno-me à plenitude que a vida realmente é. Agora não peço luzes, não rogo por absolvições. Entrego-me à virtualidade constante que em mim reivindica estados díspares. Porque lá no fundo eu sei que a essência residente é única, ímpar. Mas há momentos, há delírios e extravagâncias, há loucuras e deleites.

E há pausas, há percursos que merecem ser admirados, outros observados..., e há pausas que convincentemente sussuram existências. Tenho de descodificar-te cansaço, tenho de conhecer-te no espaço que rogas. Hoje, uma vez mais (porque também é necessário), a minha vida não se faz ao mar, fica em terra a ver o navio passar...

Vou parar, sentar-me, aperceber-me de mim na desconhecida forma que me tornar, e admirar, observar, compreender-me... porque hoje sinto-me cansado.

MP

O meu caminho...

marco_pit — Sun, 30 Aug 2009 12:36:43 UT

Dos cruzamentos, das intersecções, das rotundas e atalhos.
Do parar, do mirar e observar
Da indecisão, dúvida e risco
Da banda sonora de violinos e vozes épicas,
Da transcendência da natureza insáciavel que transpira memórias.

Dos momentos de segundos contorcidos em olhares para além de meros espaços.
Do virar para a esquerda ou para a direita, do desafiar a linha recta em frente.
Do acontecimento ou da resignação, da impotência ou da aventura.
Dum argumento que se alcança, dum passado que não se dissipa.
Da estrada escura numa noite de luar, das cintilantes pistas codificadas lá no topo.

O imaginar, o supor, o talvez acreditar...

O por vezes querer que não haja um fim, que a estrada não encontre um destino, que a mente
desconheça limites.
Do pé que não quer encontrar o pedal do meio, das pernas que querem continuar, dos braços que não cedem.

Ao som da música, ao sabor da vida, no solestício de Verão, na queda do Outono
Das paisagens que se riem, das nuvens de Constable, dos girassóis de Van Gogh,
Das fúrias de Rushdie, da fantasia de Márquez, da paixão de Duras...
Dos castanhos áridos, dos verdes húmidos e dos azuis salgados
Num quadro que se cria com tintas da minha vida.

Esquerda?

Direita?

Em frente?

O meu caminho...

MP

Uma simples Pausa...

marco_pit — Wed, 26 Aug 2009 21:17:06 UT

Ler este poste com a muisca

Por vezes sento-me numa nuvem e fico quietinho com medo até do respirar não vá o suspiro como num truque de magia fazer desaparecer a nuvem e eu puff... … cair. Gosto de ver o turbilhão da vida e parar no tempo, queria aquela tecla de igual mas em vertical, o pause na pausa do dedo e parar agora mesmo neste instante. Estou bem assim quietinho e desligado do mundo, sem ninguém a me lixar a cabeça.

Estou parado porque me apetece, estou sem vontade que quero parar na hora do segundo que me martela. Ouço o silêncio e delicio-me com os acordes do pressionar nas teclas, uma após a outra que todas juntas fazem uma série de palavras… chiuuuuu… não me digas nada que quero ser eu a tomar conta da batuta e fazer deste esplendor a mais bela sinfonia, que seja minha, para mim e só minha mas espalmada por aqui inteira.

Pode sair uma valente procaria mas é minha poxa por isso que se lixe lá o pintar certinho direitinho é minha e pronto, é linda… nem uso diapasão que prefiro o instrumento assim solto, aberto e real, verdadeiro em mim quando para aqui fico e atiro as notas inteiras no despentear rápido agora que ordeno que entrem os violinos, as cordas que de percussão fartei-me depressa...

MP

Onde é ke estamos??? Digam-me que isto é mentira !!!!!

marco_pit — Sun, 23 Aug 2009 20:44:32 UT

Mail que me enviaram :

É para reflectir. Ei-lo:

“Hugo Marçal .. arguido no processo da Casa Pia"

Este processo das crianças violadas vai mesmo ficar em “águas de bacalhau”.

É incrível a passividade do povo português face a este escândalo da pedofilia.

«...Hugo Marçal está em vias de ser admitido a frequentar o curso de auditor de justiça do Centro de Estudos Judiciários. O nome do arguido no processo de pedofilia da Casa Pia vem publicado no Diário da República de ontem, entre centenas de candidatos a frequentar a escola que forma os juízes portugueses. Mas ao contrário dos outros, Hugo Marçal não vai prestar provas. Pelo facto de ser doutor em Direito - grau académico que terá obtido em Espanha - está por lei «isento da fase escrita e oral» e tem ainda a preferência sobre os restantes candidatos». Resultado: o advogado de Elvas está na prática à beira de ser seleccionado para o curso que formará a próxima geração de magistrados.

O nome de Hugo Manuel Santos Marçal surge na página 4961 do Diário da República, 2.ª série, com o número 802, na lista de candidatos a ingressar no CEJ. Se concluir o curso com aproveitamento e iniciar uma carreira nos Tribunais - primeiro como auditor de justiça, depois como juiz de direito - *Marçal terá também o privilégio de não ser julgado num tribunal de primeira instância*....»

POIS … É O PAÍS QUE TEMOS … !!!”

****

(estes rapazes de plástico estão a conseguir "avacalhar" a judicatura, depois é melhor emigrar! ... o último que apague a luz do aeroporto.)

Se ainda houver luz para apagar.

Para quem ja se esqueceu de quem estou a falar aqui vai um pequeno avivar de memória:

Advogado em Elvas, Hugo Marçal, de 46 anos, é suspeito do abuso reiterado de um ex-aluno da Casa Pia e de ser cúmplice no esquema de prostituição alegadamente montado por Carlos Silvino.
A acusação relaciona-o com os encontros numa casa de Elvas onde menores da Casa Pia mantinham relações sexuais com clientes angariados por Silvino, o ex-motorista da Casa Pia e principal arguido do processo.

São ainda acusados neste processo Carlos Cruz, o ex-provedor-adjunto da Casa Pia, Manuel Abrantes, e o médico Ferreira Diniz, entre outros.
O Ministério Público pretende que Hugo Marçal seja condenado por 36 crimes: 22 de lenocínio e 14 de abusos sexuais de menores (respeitantes a um único menor).

A Bem da Nação...

«QUAL???» Digam-me que isto é mentira !!!!!

MP

Euniverso - Quando os olhos não vêem...

marco_pit — Tue, 18 Aug 2009 18:07:41 UT

Não esqueço que...

marco_pit — Tue, 18 Aug 2009 17:54:32 UT

O meu amor tem lábios de silêncio
E mãos de bailarina
E voa como o vento
E abraça-me onde a solidão termina

O meu amor tem trinta mil cavalos
A galopar no peito
E um sorriso só dela
Que nasce quando a seu lado eu me deito

O meu amor ensinou-me a chegar
Sedento de ternura
Sarou as minhas feridas
E pôs-me a salvo para além da loucura.

O meu amor ensinou-me a partir
Nalguma noite triste
Mas antes, ensinou-me
A esquecer que o meu amor não existe.

MP

Sem retorno...

marco_pit — Tue, 18 Aug 2009 17:50:36 UT

Meu Deus...
que estou eu a fazer?
Onde deixei meu corpo?
A quem dei minha mão,
minha alma, meu chão?
Que sussurro será um sopro?
Que tempestade criarei lá fora?
Como caminharei agora
que o terreno me foge
treme, se move?
Quem quererei abraçar?
Quem vou perder?
Quem irei magoar?
Que irei escolher?
Que parte de mim vou destruir?
Serei eu capaz de não fugir?
Quando me voltarei a dar?
Como poderei em mim confiar?
...
Que fiz eu, meu Deus? Que fiz?
...
Como poderei assim ser algum dia mais feliz?

MP

A Ilha das Flores...vejam com muita atenção

marco_pit — Wed, 12 Aug 2009 22:50:18 UT

video 1

video 2

Depois digam se isto faz ou não pensar na nossa existencia...

MP

NO COMMENTS...Movimento 31 da Armada

marco_pit — Tue, 11 Aug 2009 18:16:18 UT

Isto tem sido notícia nos telejornais de hoje...foi mesmo real...

MP

Metera-se-lhe na cabeça...

marco_pit — Thu, 06 Aug 2009 23:29:37 UT

Metera-se-lhe na cabeça que um dia, sem aviso ou razão, ao dobrar uma qualquer esquina, ia deparar-se com um futuro"

Os dias confundiam-se uns nos outros como se fossem um relógio sem ponteiros.Ainda lhe acontecia acordar de manhã, bem cedo, e saltar da cama com medo de estar atrasado(...) Depois, quando abria melhor os olhos e o sono se dissipava, apercebia-se de que não havia razão alguma para se levantar, e que aquilo que sentia era pertença do passado, do tempo em que era alguém. (...) Fica de olhos fechados, a fingir que dorme, mas também a verdade é que finge que estava acordado durante o dia. Os amigos tinham-lhe explicado em uníssono a sorte que tivera em ser convidado a reformar-se (...)E ele abanava a cabeça e dizia que sim, claro. Nos primeiros dias, fizera uma lista de tudo quanto podia fazer, saiu todo ao contrário, a pessoa com sempre viveu e com queria passar o resto do seu tempo definhou com a doença deste seculo (o cancro) o tempo que devia ser para disfrutar passou a ser em hospitais preso meses a fio, sempre na esperança da sua companhia se curar...ainda tens os seus filhos, mas eles também seguiram caminhos diferentes, embora sempre unidos e presentes...

Mas depois sobravam-lhe os dias e descobriu que era velho de mais para ser novo, e novo de mais para ser velho. Tentou a rotina de se sentar no café a ler o jornal, pela manhãzinha, mas, a seu lado, só via velhos com o cigarro a pender nos cantos da boca, e outros como ele, aparvalhados (...)
Cansara-se dos livros, dos filmes, dos outros. Cada vez fala menos e sente-se que é uma sombra que paira pela casa. Sem emprego, já não tem identidade (...)

Agora dá em passear a pé pela cidade. Metera-se-lhe na cabeça que um dia, sem aviso ou razão, ao dobrar uma esquina, ia deparar-se com um futuro…. Ser reformado

TERRA DO NUNCA....NUNCA MAIS

marco_pit — Thu, 06 Aug 2009 21:19:09 UT

Todas as semanas ficamos cheios de informações sobre o mundo; a nossa terra; a politica nacional; o Michael Jackson , enfim tudo e mais alguma coisa nos pareça importante.

..Por que? Vou responder: porque somos curiosos e emocionamo-nos com históriaa daqueles que tem tudo, dos que não são felizes; das guerras; das mortes; etc;etc. E queremos as respostas...

Será que o português é feliz?
A pessoa X que morreu no acidente tinha uma família que a amava?
Michael Jackson queria ser branco?
O Louçã tem trauma de infância?
Terá o Socrates o síndrome de Peter pan?

Vocês já pararam para pensar quantas perguntas sem resposta temos sobre este mundo, sobre esta sociedade!!!.sobre Portugal!!!?
Os homens evoluiran, os feiticeiros viraram doutores, o cavalo tornou-se carro; o sal agora é frgorífico, hoje temos computadores, hoje temos acesso rápido a todas as coisas pela Internet em questão de segundos...temos informação e liberdade.
Somos consumistas, valorizamos os bens materiais e estamos voltando à idade da pedra com nossa violência, roubando, matando, enfim destruindo-nos. Quando falo nós refiro-me ao homem como um todo e as notícias que nos assustam todos os dias nos mídia.
Avançamos muito e estamos ignorando o que levamos séculos para alcançar: a atual tecnologia, os avanços que podemos aproveitar em benefício de nós mesmos, em benefício de toda uma humanidade.
Queremos sempre "TER" e esquecemos de "SER", no fundo somos uns egoístas.

Estamos sempre em busca da beleza, status, carros novos, roupas de marca e até de companhias importantes, somos sempre amigos de alguém famoso ou de alguém com status social, ninguém fala que é amigo do pobre do Bairro Social A ou B, é sempre conhecido, não vamos mais jantar na casa do amigo, dizemos vamos a uma comemoração, vamos a um bar, criamos um status que não temos e acreditamos nele.(escondemos a nossa sombra)... temos a mania do “...o que o outro tem é melhor do que eu tenho...”
Por isso ignoramos a nós mesmos e enfrentamos a solidão, a angústia, a ansiedade e a famosa depressão ou síndrome de pânico. O querer "SER" e não "TER", isso torna-nos doentes, doentes da nossa própria sombra...Até de nos mesmos ficamos com medo e desconfiados...

Acordem!!! onde vamos parar? Na terra do nunca?
Nunca mais sorrir, nunca mais parar para conversar, nunca mais fazer carinhos, nunca mais ser feliz, nunca mais brincar, nunca mais ...? Estamos entrando em um caminho que desconhecemos a nós mesmos e vivemos a procura do que nunca vamos achar, estamos perdendo o verdadeiro sentido da vida o de o de "SER" e o de "VIVER".

Por isto tudo, por toda esta procura que nunca chega, esquecemos da coisa mais preciosa que temos, a nossa essência e quando não conseguimos alcançar os nossos objetivos, vamos a procura de calmantes, diazepam, sedativos, formulas milagrosas e quando a procura é tanta e não encontramos entramos no mundo das drogas álcool.
Ficamos todo tempo tentando esconder a nossa própria sombra, porque não conseguimos entender a nós mesmos e que dirá o outro. Por isso sempre fica os por que?
Quando morre alguém assim, sem respostas ficamos assustados e curiosos tentando entender o ser humano que tinha tudo para ser feliz e não encontrou a sua essência e deixou-se engolir.

Amigos após lerem isso, valorizem a vida que vocês tem. Vivam, sorriam, sejam felizes...
Tenham orgulho da vossa própria sombra, ela é nossa e ninguém pode mudar a própria sombra ou mesmo escondê-la, ela nasce quando nascemos e morre quando morremos. Tenta sempre melhorá-la e ajuda ao outro a somar as sobras.
Desejo que todos vivam na Terra do “Sou”. Sou feliz, sou desta raça lusa que sempre sofreu e lutou, que foi emigrante e ajudou a construirs paises, sou trabalhador, sou amigo, sou o que sou e nunca querer visitar a “Terra do Nunca”....”Nunca mais”...pois sou Português de Portugal.

A Igreja Católica no seu melhor... Avisos paroquiais

marco_pit — Tue, 04 Aug 2009 20:09:44 UT

AVISOS PAROQUIAIS
Todas as frases a seguir são avisos afixados nas portas de igrejas, todos eles reais, escritos com muito boa vontade, fé e má redação:

...Quinta-feira que vem, às cinco da tarde, haverá uma reunião do grupo de mães. Todas as senhoras que desejem formar parte das mães, devem dirigir-se ao
escritório do pároco.... boa!!!!

...Interessados em participar do grupo de planeamento familiar, entrem pela porta de trás...

...Na sexta-feira às sete, os meninos do Coro farão uma representação da obra Hamlet, de Shakespeare, no salão da igreja. Toda a comunidade está convidada para tomar parte nesta tragédia...

...Prezadas senhoras, não esqueçam a próxima venda para beneficência. É uma boa ocasião para se livrar das coisas inúteis que há na sua casa. Tragam também os vossos maridos!...

...Lição da catequese de hoje: Jesus caminha sobre as águas...Lição da catequese para casa: Em busca de Jesus... não sabe nadar yoo

...O mês de Novembro finalizará com uma missa cantada por todos os defuntos da paróquia.... COMO SERÁ POSSÍVEL ISSO?

e ha mais ...mais muito mais...

MP

Aos 49 anos deu-lhe na "tola" tirar a roupa

marco_pit — Tue, 04 Aug 2009 19:31:34 UT

Maya, de 49 anos é uma das rainhas do "serra" "serra" da vida social e uma Taróloga muito conhecida do publico vem agora aparecer em quequinha e soutien sensual na capa da revista masculina. Ela credita que, a partir de agora, o público vai prestar mais atenção aos horoscopos....looool. Será que depois de terminada a folia das fotos terá tempo de aproveitar o cachê recebido em restylane, botox e plasma e outras cenas k se fazem agora????. Com esse dinheiro Maya, quer comprar um baralho de cartas de tarô novo pagar umas continhas e um espelho novo para casa (mas bem grande)....looollolll

Maya diz : "Não me acho uma mulher bonita, mas sou atraente e sexy"...hummm será??? axo que até k a "mocinha" tem um corpinho de 20 e tal aninhos...o problema são já os peitos...descaiem!!! se calhar é melhor investir numas besnagas de cilicone, pode-se encontrar a um bom preço na MAXMAT, e com desconto de 25% para quem tem cartão cliente... axo k sim Maya força nisso, hoje na FHM e amanhã na Playboy da 3ª idade...Agora vejam lá o k a crise faz...até da pa se descascar, e ganhar uns dinheiritos extra...

MP

Isaltino Morais: um dia especial ... “I Will Survive”

marco_pit — Mon, 03 Aug 2009 18:36:50 UT

Meus amigos vai entrar mais uma "namorada" fresquinha para os reclusos mais antigos do EPL, é o presidente da Câmara Municipal de Oeiras, Isaltino Morais, foi considerado culpado por abuso de poder, fraude fiscal e um crime de corrupção passiva por ilícito. O tribunal decretou uma pena de prisão de sete anos e a perda de mandato...Após 4 meses de julgamento houve muitas que foram ditas com muita piada, mas acho que estas são as melhores:

Isaltino Morais afirmou, hoje, em Tribunal “não ter consciência que tinha de declarar ao fisco o dinheiro das contas da Suíça”, LOOOOOL está boa sim senhor.

Isaltino Morais nega ser o “monstro” criado pela acusação...e esta... Heim?????

"...A acusação mente, todos os factos são inventados, são suposições, e tudo porque tinha uma conta na Suíça...”, ora bem Sr Dr diga lá agora quem é k mentiu!!!!

"...O presidente da Câmara de Oeiras fez, esta quinta-feira, duras críticas ao Ministério Público e disse esperar um pedido de desculpas..." k xunga anda aqui a tapar os nossos olhos com areia.

Finalmente vejo a "luz no fim do tunel" com esta decisão, espero que este caso seja exemplo para outros que ainda ão-de vir e com resultados mais mediáticos...limpar a porcaria que aki temos finalmente...ouvi o homem entrar para o tribunal cheio de confiança e a presumir inocencia.

Depois do caso Felgueiras, depois dos casos em Gondomar e em Macedo de Cavaleiros, já começavamos a duvidar que para algumas pessoas a justiça se pudesse fazer, afinal.... há esperança.

Agora resta saber, se um condenado a pena de prisão efectiva pode ser candidato, e se este senhor tem a lata suficiente para se manter candidato.

Isaltino Morais interpreta “I Will Survive” na saida do seu julgamento, penso que ainda devia estar com a fantasia de que ia sair heroi nacional e que iria proferir as seguintes palavras:

"...foi um sucesso os juízes aplaudiram-me de pé! Mas eu mereco, treinei a noite inteira. Tive horas a escolher o vestido,o encarnado fica-me a matar. Quanto à música não houve grandes dúvidas, eu sou um sobrevivente e sobreviverei contra tudo e contra todos...venham eles..."

MP

Uma novela da vida real... DOIS AMORES

marco_pit — Thu, 30 Jul 2009 21:35:21 UT

Elenco: A mãe - Manuela Ferreira Leite / O pai: Aníbal - Anibal Cavaco silva / A filha: Sara - José Socrates

Apresentação: Esta é uma história que começa com uma carta de uma mãe abandonada e desesparada, que quer recuperar o controlo da sua família e que pede ao chefe da mesma para retornar ao lar abandonado e esquecido por ele (a família Portugal), e que neste momento enfrenta momentos difíceis, com graves separações. bem como outros jogos mesquinhos pela parte de Sara a sua filha uma jovem irreverente, libertina que faz tudo ao seu alcançe para derrubar a sua pobre mãe... é uma historia triste que se vive não só nesta família mas também em muitas outras do mesmo círculo social...

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POR FAVOR, ANÍBAL, VOLTA LOGO! A SARA ESTÁ CRESCENDO, meu amor, e eu não tenho a mínima ideia do que fazer. Encontrei um maço de cigarros na mochila dela. Ela só tem 20 anos, Aníbal, 20! Ela não pode sair por aí fumando e usando drogas e agora anda metida com o gang do Freeport, e sabe-se Deus mais o quê! Por favor, meu amor, volta! Olho todo dia para a tua foto, e os meus olhos não conseguem parar de chorar. Preciso de ti, querido! Disseste que ia ser rápido, não disse? Volta logo, por favor, volta! Estou a perder o controlo da situação e nem pachorra para o "jardim" se eu tenho mais, toda a vez que tenho que lá ir fico doente , por ver tudo aquilo que nós sonhamos a se perder...Volta!!!

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— MÃE, QUANDO É QUE TU VAIS PARAR com isso? – perguntou Sara, com a cabeça encostada na parede, olhando enquanto a mãe tentava segurar uma caneta desajeitadamente. – Ele não vai voltar. Será que não percebes?

— Ele vai voltar! – ela disse, com a sua voz asmática e envelhecida, enquanto o seu rosto se contorcia de dor. – Ele vai voltar, ele prometeu! Ele disse-me que estaria aqui! Ele vai pegar na minha mão, e vamos ler estas malditas cartas, e vamos rir de tudo isso! – os seus olhos, antes dois belos e cintilantes globos pareciam apagar-se pouco a pouco, sempre repletos de lágrimas e desilusões. – Eu não posso parar de escrever estas cartas!

— Tu estás te matando de dor! A tua artrite está pior a cada dia que passa, mãe. Não podes dar-te ao luxo de escrever quando mal consegues segurar a caneta!

— Deixa-me em paz, sua insolente! Vai-te embora para o teu mundo perfeito e deixa-me em paz!

— Para de te matar por um fantasma, mãe...outros tempos já não voltam é passado mãe...

Importante: qualquer semelhança com alguém que conheça ou com alguma das cenas aqui descritas são pura ficção...

MP

A Barca do Inferno...Hole Horror

marco_pit — Tue, 28 Jul 2009 23:07:21 UT

Creio que o ambiente político e mediático de hoje em Portugal tem inspiração suficiente para que um moderno Gil Vicente pudesse fazer um remake do Auto das Barcas. Não faltam exemplos de candidatos a uma nova Barca do Inferno (a barca dos “maus” que vão para o Inferno, para quem não se lembre). Nesta época pré-eleitoral em que o poder balança e é incerto, e as tentativas de ancoragem a ele por demais óbvias, há suficientes estereo(tipos) que ilustram algumas das “classes” de pessoas que representam as diferentes tendências e interesses que procuram de uma forma ou de outra agarrar um pedaço desse poder. Normalmente detestam a liberdade dos outros de (bem ou mal, mas abertamente) olharem e perceberem aquilo que de facto representam e os move.

José Pacheco Pereira, que por acaso tem um programa novo no horário nobre de Domingo à noite na SICN, fez o favor (e deu-se ao trabalho) de simplificar a tarefa de escolha de insultos e vocabulário vernáculo ao publicar uma interessante compilação de insultos dos tempos modernos que lhe são dirigidos, e que podem bem ser usados pelo diabo. Só podem ser saudades de Gil Vicente.

MP

Apocalipse de Sonhos

marco_pit — Mon, 27 Jul 2009 00:21:12 UT

Os Inocentti têm visto muitos sonhos horríveis, muitos sinais terríveis e presságios horrendos, prevendo a vitória dos Osamas. Caem meteoritos do céu, propagam-se pandemias, há furacões e tremores de terra. Os elefantes têm barrido e os cavalos têm chorado e recusado comida e água. Os cavalos, os elefantes e os homens têm comido pouco, mas têm defecado prodigiosamente; dizem os sábios que se trata de um sinal de derrota. Dizem, pelo contrário. que as montadas dos Osamas andam muito felizes e que o seu acampamento tem sido circundado, pela direita, por animais selvagens, um bom sinal, enquanto todos os animais selvagens circundam o acampamento dos Inocentti pela esquerda. Os pavões, gansos selvagens e grous seguem os Osamas, enquanto os abutres, corvos, milhanos, vampiros, chacais e enxames de mosquitos seguem os Inocentti. O deus também lhes enviou uma chuva de carne e sangue, e uma cidade mágica paira por perto, no céu, brilhando sobre as suas paredes, fossos, muralhas e portões.

E eu tive um sonho em que via os Osamas escalando um palácio com mil pilares. Todos usavam turbantes brancos e túnicas brancas. E vi-te, Etta, cobrindo a terra de entranhas no meu sonho, terra esta que estava inundada de sangue, e vi o Alcaeda subindo para cima de um monte de ossos e comendo alegremente arroz e manteiga numa taça dourada. E vi-o engolir a terra que lhe tinhas dado; claramente, ele quer conquistar a terra. Os Osamas estavam montados sobre homens, e vestiam túnicas e turbantes brancos e tinham sombrinhas brancas, enquanto os Etta usavam turbantes vermelhos e guiavam um carro armadilhado puxado por um camelo, em direcção ao sul.

O mais belo espectáculo de horror somos nós. Este rosto com que amamos, com que morremos, não é nosso; nem estas cicatrizes frescas todas as manhãs, nem estas palavras que envelhecem no curto espaço de um dia. (…) Só a custo, perigosamente, os nossos sonhos largam a pele e aparecem à luz diurna e implacável. A nossa miséria vive entre as quatro paredes, cada vez mais apertadas, do nosso desespero. E essa miséria, ela sim verdadeiramente nossa, não encontra maneira de estoirar as paredes. Emparedados, sem possibilidade de comunicação, limitados no nosso ódio e no nosso amor, assim vivemos. Procuramos a saída – a real, a única – e damos com a cabeça nas paredes. Há então os que ganham a ira, os que perdem o amor.

MP

A Paramoia da Influenza A (Gripe A ou Suina)

marco_pit — Sat, 25 Jul 2009 22:24:31 UT

Bom, está confirmado gripe suína em Portugal. Essa é a notícia dos Média a toda a hora e instante, e a cada dia que se passa vem mais novos casos, mas a verdade é que 90% deles já estão em casa. Uma boa noticia é que qainda não sou eu...tchãrãnsssss lol lol lol !

De todo modo, como viajei de avião recentemente, a recomendação dos meus colegas é ficar escondidinho em casa...rsrsrsrs, para evitar que descubram qualquer espirro meu e queiram logo me isolar num hospital... a tal noia que se está a instalar em todo o mundo...

Paranóias à parte, deixo aqui um comentário muito sério sobre como os portugueses estão tratando a nova gripe. Eles estão-se cagando para ela. No aeroporto de lisboa de Faro e da Madeira, eu, que havia visto e ouvido nos telejornais aeroportos cheios de pessoas de máscara e temendo ser contaminado, fiquei constrangido quando percebi que em toda a extensão aeroportuária não havia niguem mas niguém mesmo a usar máscara.

Apanhei um taxi e perguntei ao taxista o que achava da Influenza A H1N1, ele sorriu e respondeu que apenas meia dúzia de turistas chegavam a Lisboa usando máscaras. Detalhe: os portugueses espirravam em toda a parte e em todos os lugares, farmácias, mercados, padarias, fast foods, sem a menor cerimónia e ainda mais grave muitos ainda não perderam a velha tradição de mandar escarretas para o chão ou mesmo cuspir em plena via publica, ou então como se vê (principalmente entre a classe dos TAXISTAS quando estão nas filas de espera) o ritual de meter o dedo no nariz durante horas a fio sem parar, agora digam-lhes para ir lavar as mãos antes de fazer isso... meus amigos, essa será uma nova façanha para a nossa ministra da saude quase impossível de se realizar... ai sim.

De duas uma: ou o Portugal está adiantado em relação à prevenção ou os gringos estão adiantados em relação aos medicamentos e tratamento da gripe suína.

Façam as suas apostas

MP

Explicar a nova publicidade da Coca Cola – O Mito

marco_pit — Sat, 25 Jul 2009 22:11:45 UT

Fiquei parvo quando estava a ver televisão e saltou a publicidade da Coca Cola, vi um quadro igual ao que os meus pais tinham lá em casa e que era horrivel “O menino de Lágrima” sempre o achei horrivel mesmo quando era puto...diga-se de passagem.

Para quem não sabe o "Menino da Lágrima" não é só um. Há pelo menos 56 versões, mas os "originais", os "genuinos", são apenas 27. A histeria que se desenvolveu em torno deste fenómeno de vendas dos anos 70 e 80 é que está a assumir proporções preocupantes, pelo menos no que toca à saúde mental dos seus possuidores ou ex-possuidores. Comecemos pelo princípio.

Um pintor, que umas vezes é brasileiro, outras italiano, outras espanhol, e que umas vezes se chama J. Bragolin, outras simplesmente Bragolin, outras Giovanni Bragolin, parece que afinal se chamava era Franchot Seville quando era espanhol - não-obstante o nome ter mais de francês que de castelhano. Estamos em Madrid, corre o ano de 1969 e, na rua onde o nosso Seville/Bragolin tem o seu atelier, anda um miúdo sem família, cujos pais morreram num incêndio, completamente ao abandono e maltratado por tudo e por todos. O pequeno chama-se Don Bonillo, Bragolin faz-se á rua e, também contra tudo e contra todos, acolhe-o no seu atelier cuida dele. É um pintor com exito, os seus quadros vendem bem, Seville é um homem próspero e feliz e dedica-se ao miúdo.

O padre da paróquia, contudo, aconselha-o a não albergar aquela criança, que só causa desastres, regra geral incêndios, a ponto de as pessoas lhe chamarem “El Diablo”. Avisa-o de que corre um perigo muito, muito sério.

Um dia, o atelier de Bragolin arde de alto a baixo, sem se perceber como. Toda a gente aponta o dedo ao miúdo, claro. Completamente enlouquecido, o pintor deixa-se ir naquela histeria colectiva e faz o mesmo. Desesperado, o rapazito foge e nunca mais ninguém o vê. Entretanto, as pessoas tinham ouvido dizer que o pintor também estava amaldiçoado, que os seus quadros davam azar, deixam de comprar e Bragolin fica na ruína.

Anos mais tarde, nos arredores de Barcelona, dá-se um enorme desastre. Um carro espatifa-se contra um muro, incendeia-se e o condutor fica completamente carbonizado e irreconhecível. Resta apenas um pedaço da carta de condução, onde se consegue ler que o condutor tinha 19 anos e se chamava ... Don Bonillo, pois então tinha que ser!

Seville/Bragolin não conseguindo vender um único quadro, pelo que terá feito um pacto com o Demónio. Deve ser mentira, mas o facto é que os “bonecos” venderam como pão quente e o homem terá conseguido reconstruir a sua fortuna.

Vem depois a lenda urbana. Possuidores de quadros, ocultistas e até satanistas andam por aí a dizer que os quadros lhes deram azar e que foram todos pintados a partir de crianças mortas em rituais, sacrificadas ao Diabo, para que ele fizesse enriquecer o Fausto/Bragolin. Análises dos fundos e das roupas, das posições relativas das crianças, do simples facto de parecerem estar sempre a olhar para nós, sejam quais forem os angulos dos quais olhemos para elas - a Gioconda de Leonardo da Vinci também deve ser diabólica! - enfim tudo serve para acusar os quadros através de imagens e mensagens subliminares, andarem a dar azar, quando não a matar, aqueles que os possuem.

Em nome da sua vida e dos seus, não compre o Menino da Lágrima. Mais que não seja ... pela falta de gosto!

PS: Como se não bastasse o gosto duvidoso de quem o possui, agora parece que a pintura dá azar!
Hehehe é verdade, a Ferreira Leite tem um quadro desses...rsrsrsrsrsss

MP